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Je parle peu. Pas parce que je n’ai rien à dire. Parce que certains mots ne savent pas encore comment sortir. Je marche avec des phrases incomplètes. Elles me suivent. Elles attendent. Il y a ce que je garde. Et ce que je laisse passer sans le dire. Ce n’est pas une histoire. Ce n’est pas un aveu. C’est une partition non écrite. Une mélodie d’amour qui n’a pas encore trouvé sa voix.
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